Le marais s’étend sous un ciel de brume, vaste et silencieux. La vase respire lentement, comme une créature endormie. Chaque bulle qui éclate libère un souffle ancien, un murmure oublié. Les racines tordues s’enfoncent dans la boue, cherchant la chaleur d’un souvenir. Autour, la brume s’épaissit, suspendue entre l’eau et le ciel. Les arbres morts dressent leurs silhouettes, gardiens immobiles d’un monde englouti. Leur écorce luit faiblement sous la lumière des trois lunes dispersées. La première, argentée, éclaire les flaques d’un éclat froid et pur. La seconde, dorée, répand une lueur tiède sur les branches brisées. La troisième, rose pâle, semble respirer, comme un cœur lointain. Leur lumière se mêle sans jamais se confondre, dessinant des reflets mouvants. Le marais devient un miroir cosmique, un lieu où le ciel se souvient de la terre. Au loin, le volcan rougeoyant pulse dans la brume, isolé, silencieux. Sa lumière ne franchit pas les limites du brouillard, comme un feu interdit. Les vapeurs s’élèvent, lentes, serpentines, et se perdent dans la nuit. Le sol tremble parfois, imperceptiblement, comme si quelque chose respirait dessous. Les eaux stagnantes frémissent, puis se figent dans un calme trompeur. Des filaments lumineux glissent sous la surface, traces d’une énergie ancienne. Ils s’enroulent autour des racines, puis disparaissent dans la vase. Le silence devient presque vivant, un souffle suspendu entre deux mondes. C’est ici que l’artisan vient, seul, au péril de sa vie. Il avance lentement, sachant que chaque pas peut l’engloutir. Il cherche les morceaux de bois pétrifiés, émergés depuis des siècles. Ces fragments rares, sculptés par le temps et la boue, sont des trésors silencieux. Ils portent en eux la mémoire du marais, la trace des lunes et du feu lointain. L’artisan les soulève avec respect, comme on recueille un vestige sacré. Il sait que ces bois deviendront des œuvres d’art, des témoins d’un monde ancien. Le marais, lui, observe, patient, indifférent à la fragilité des vivants. Sous la boue, des formes anciennes reposent, immobiles, attentives. Et dans cette nuit cosmique, tout paraît suspendu, entre la peur et la beauté. Le marais mouvant devient un rêve, un seuil, un passage vers l’inconnu.